En la nota titulada "Sancionan al cuartel de bomberos de Roca por usar la sirena" del 6 del corriente hay cosas que no se pueden creer. Bien decía Einstein que "El universo y la estupidez humana no tienen limites, y de lo primero tengo mis dudas".

1º) La sirena de bomberos no se debe tocar porque es un ruido molesto, pero las sirenas y los bombos en los piquetes y en los actos políticos son música sinfónica.

2º) ¿Por qué prohíben solamente la de los bomberos? También deberían prohibir las sirenas de la Policía y las de las ambulancias, que lo mismo molestan.

3º) Si es una sirena molesta para los vecinos del cuartel de bomberos, ¿por qué se fueron a vivir a esa zona de la ciudad? Cuando ellos llegaron la sirena ya estaba.

4º) En la mayoría de las ciudades que han entregado beepers han seguido utilizando las sirenas, ya que estos aparatos nunca fueron confiables.

5º) ¿No son más molestos los ruidos de una moto con escape libre y los 180 decibeles de un local nocturno? ¿A eso no dicen nada? Quiero aclarar algo, por si no lo han pensado: los toques de sirena son llamados de emergencia y no de diversión, en todos los casos; un incendio, una inundación o un accidente son cosas de vida o muerte.

Señores concejales e intendente, ustedes cobran excelentes sueldos, cumplen su horario y se van a descansar hasta el día siguiente y con orden de que nadie los moleste (salvo que les convenga, por supuesto). Pero un bombero, esté acostado con su novia, el padre bañando a su hijo, cenando o en una fiesta con amigos, descompuesto o cansado por su día laboral y con problemas personales, deja todo tirado y acude a la emergencia en cuanto escucha la sirena, arriesgando su vida sin pasarle factura con sobreprecio absolutamente a nadie.

El bombero voluntario no cobra; es más: si la autobomba no tiene combustible ellos sacan plata de su bolsillo para ir a la emergencia. Yo me pregunto una cosa: ¿cuántos concejales e intendentes han muerto por servir al pueblo en forma incondicional y sin sueldo? Yo no sé de ninguno, pero sí sé de muchísimos bomberos voluntarios de este país y del mundo que han dado su vida incondicionalmente.

José Radic, DNI 18.684.133

San Martín de los Andes

"La terapia intensiva pediátrica cuenta con 13 puestos neonatales". Así describió el periodista en la nota publicada en este diario el 13 de agosto la sala de Neonatología del Sanatorio Juan XXIII. Y a mí, que ese día fui testigo de derivaciones de bebés gravísimos, médicos entrando y saliendo a toda hora (a cualquier hora) y enfermeros que mientras alimentaban a algunos estaban pendientes de la respiración de otros, esa oración me sonó a poco. Qué decir, Dios, de ese día y de los 117 que pasé con ellos.

Un día a Martina se le ocurrió nacer, tres meses antes de la fecha prevista. Y si repito que esta historia es una sucesión de milagros, esta carta (además de aquella primera consideración) no será más que la sucesión de nombres que le dieron un final feliz a una historia que recién empieza. Porque esos puestos neonatales funcionan a tracción humana. No puedo no nombrar a Analía Guidi, que en Viedma avizoró el apuro de mi beba por salir al mundo; a las tres personas que me hicieron más liviano el trayecto Viedma-Roca y a Yoli, que me acompañó esa primera noche con una paz increíble. Y, a partir de ahí, a Sara Regliner, a Gastón Gonzalve de Acevedo, a Horacio Llamazares, a Agustín Pochat, a Marcos Anfonsi, a Inés Ibáñez, a Isabel Román y a Caro García.

Martina tendrá mucho que saber sobre sus primeros meses de vida. Habrá un cuento cada noche con un protagonista distinto, ellos y Gladis, Angelina, Lucrecia, Mónica, Susana, Graciela, Marcela, Leticia, Ana, Sonia, Bety, Estela, Lidia, Érica, Aldo, Aníbal, Rodrigo, Rosana, Norma, Marina, Cristina y Nancy. Gracias por tantos días; los voy a llevar en mi corazón y van a aparecerse por Viedma cada vez que mire a mi hija.

A Verónica, Graciela, Lorena, Laura, Valeria y Norma. A Claudia, a Quique, a Pablo, a Raúl y al Flaco. También a la gente que me acompañó a mí solita afuera del sanatorio, especialmente a Mirta, Mónica, Carolina y el grupo de costura. Y a las mamás y a los bebés que compartieron este tiempo con nosotras.

Me llevo una partecita de esta ciudad que tan bien me trató durante estos cuatro meses: mi hija.

Mónica M. Molinari

DNI 27.638.892

Viedma

La señora caminaba por la avenida Santa Fe. Una mujer joven y realmente linda que lucía ropas primaverales, claras y ligeras de acuerdo con el caluroso y primaveral día de octubre de 1945. También lucía un incipiente embarazo de tres meses que, como a toda madre joven y primeriza, la llenaba de esperanzas y alegrías. Iba a tomar el té a la casa de unas amigas caminando hacia la avenida Canning (actual Scalabrini Ortiz), a la que nunca llegaría. Todo lucía armonioso, el Jardín Botánico y la propia calle arbolada y cuidada que en aquellos días de esplendor era una especie de Quinta Avenida porteña donde se daban cita los mejores negocios, la última moda, las mejores confiterías. Palermo era un barrio tranquilo y tradicional. Pocos autos transitaban y los tranvías y colectivos eran los únicos que aportaban una cuota de ruido.

La joven señora era mi madre y el embarazo era del que estas líneas escribe.

De pronto, un rumor creciente invadió la elegante avenida. No era un ruido conocido; sin embargo, o quizás por eso mismo, la joven señora se detuvo, una inquietud la invadió primero y la paralizó después. El rumor crecía y se individualizaban a cada momento, más nítidamente, voces humanas. Se comenzaban a adivinar cánticos y un coro cada vez más cercano que lanzaba un apellido como un cañonazo que surcaba la hasta entonces bucólica tarde con una intensidad que hasta ese momento nadie conocía.

He escuchado este relato cientos de veces y en todas mi madre ha señalado el miedo que la invadió. Ésa era gente que ella no conocía, que no había visto nunca en las arboladas calles de Palermo. Ése era un rumor vocinglero, con tonos, entonaciones e intensidades que ella ignoraba y que, sospecho, ni siquiera sabía que existían. Una Argentina color tierra, color cobre, transpirada y con sólo sus camisas abiertas y sus gargantas irritadas se abría paso en la avenida Santa Fe y en la historia.

Mi madre, joven, elegante y embarazada fue envuelta por la corriente humana. Un grupo de mujeres ("unas negras, grandotas", contaría ella después) la tomó de los brazos y dándole media vuelta la encaminó, sin violencia pero con firmeza, hacia Plaza Italia: "Vamos, compañera, vamos a salvar al coronel Perón que está preso en el Hospital Militar".

¡Ese nombre, ese hombre! Tantas veces denostado y criticado en las sobremesas, en las mesas de té de señoras como ésa a la que mi madre ya nunca llegaría, en las conversaciones de la gente que hablaba con uno y como uno? todo era por ese hombre.

Mi madre, paralizada, se dejó conducir. A su alrededor se alumbraban un nuevo mundo y un nuevo tiempo. Las voces coreaban el nombre como una invocación: "Perón? Perón? Perón?".

Cuando mi madre, luego de caminar alguna cuadra, fue tomando conciencia de la situación que la rodeaba, les dijo a sus acompañantes que no cesaban de vociferar: "Chicas, no me siento muy bien, estoy embarazada y me parece que me voy a descomponer". Nació así la primera excusa familiar para alejarse del peronismo; primero fueron excusas y prejuicios y luego, a fuerza de repetirlos, se transformaron en convicciones y enconos.

Las mujeres que la sostenían de inmediato empezaron a caminar hacia la puerta de una casa de departamentos y la dejaron en la entrada: "Toque timbre, compañera, y que le den un vaso de agua". La solidaridad de género ya atravesaba todas las diferencias. Allí quedó mi madre, sin atreverse a moverse hasta que pasó el último manifestante. Cuando la tarde perdía luz, por las calles poco concurridas de Palermo se encaminó hacia el departamento que compartía con mi padre en la calle Güemes. Atrás dejaba (dejábamos) una ola histórica que cambiaría el rostro de la Argentina para siempre.

Siempre lo he dicho medio en broma y en especial se lo remarcaba a mis padres pero, si es cierto que los fetos perciben sensaciones del mundo extrauterino, yo algo debo (y quiero) haber percibido. El 24 de febrero de 1946 Perón ganó las elecciones a todo el antiperonismo reunido en la fórmula de la Unión Democrática. El 7 de abril nací yo. El 4 de junio de 1946 Perón asumió su primera presidencia.

Mi madre tenía siete hermanos y mi padre, ocho. Tengo una multitudinaria constelación de primos. El único peronista de la familia soy yo. Creo, me gusta creer, que esa tarde calurosa, primaveral, multitudinaria e histórica no sólo me impregnó de emociones en el seno materno: también me contagió una pasión y un destino que todavía mantengo.

Rodolfo Ponce de León

Roca

Nuevamente la inseguridad nos golpea y, en lo que a mí concierne, con un gran dolor, porque es nada menos que en la escuela donde trabajo desde hace tanto tiempo.

Del IFD Nº 6 Nivel Medio nos han robado nada menos que siete CPU, quitándoles a mis alumnos la gran posibilidad de tener un contacto diario con la nueva tecnología. Pero más indignante aún es el hecho de que alguien -muy desaprensivo por cierto- de la misma escuela ayudó a que esto pasara ya que desconectaron el sensor de la alarma de la sala de computación.

Ahora la gran pregunta es: ¿qué tipo de alarma de monitoreo contrata el CPE y por consiguiente nuestro gobierno que cuando al irse todo el mundo de la escuela y activarse la alarma con su correspondiente código dentro del monitoreo no salta que hay un sensor desactivado?

Según he averiguado, en por lo menos seis casos cuando esto ha pasado los sistemas de monitoreo enseguida han dado aviso con el número del sensor desactivado. Pues no fue éste nuestro caso, ya que se pudieron llevar todo tranquilamente y nos dejaron sobre todo una gran amargura, porque con gran esfuerzo de la comunidad educativa la sala se mantenía siempre en perfecto estado y ahora, nada...

Cristina Di Francesco, DNI 12.155.342

Profesora de Computación en el IFD Nº 6 Nivel Medio

Neuquén