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26 » Jan 2009 |
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Mitos, necrofilia y literatura |
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"Consumir fetichistamente la carne del artista exige la insistencia en la publicación póstuma que permite leer proféticamente al capricho del morbo. Cuídense los escritores vivos de dejar notas pegadas en la heladera y hagan una limpieza de discos rígidos a riesgo de que el elástico género 'crónica' siga beneficiando a los herederos a través de la basura de artista.
No se trata de invitar a leer sin contaminaciones mitológicas, lo que sería imposible; sí de atender a todo lo que los textos dicen por sobre el tren fantasma referencial que simula reanimar hasta la alucinación un cuerpo de artista fenecido.Quizá una contrafigura de estos muertos recientes o recientemente inventados sea la figura de César Aira, alguien que deliberadamente insiste en proyectar una vida normalísima de la que va borrando toda huella fetichizable a través de su obra –ha afirmado que rompe las hojas de los cuadernos en donde escribe luego de pasar su contenido en computadora, los escasos originales de sus inéditos están tan limpios como un libro impreso– bajo el axioma 'en la obra todo, fuera de la obra, nada', y que confiesa que subsiste con comida básica y ropa de estación mientras escribe sin salir del barrio dos páginas diarias en donde evita la corrección menos por virtuosismo que por haber sopesado cuidadosamente sus palabras. Aunque es probable que ya esté haciendo una invención de su propia basura.”
Parte del excelente texto de María Moreno, publicado en Perfil de ayer. |
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20 » Jan 2009 |
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Mi amigo Kafka |
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Entre otros motivos, Max Brod pasó a la historia por traicionar a Franz Kafka. Y la historia de esa traición es la siguiente: en su lecho de muerte, con la voz resquebrajada por la tuberculosis, Kafka le dice a Brod: “Quema todos los papeles, Max”. Corría 1924 y el lugar era una pálida habitación de hospital, en Viena. No está muy en claro el grado de compromiso que asumió el amigo incondicional en su respuesta, pero sí lo que sucedió después.
Brod hizo todo lo contrario, no sin antes darse un atracón con los textos de K. que él todavía no había leído. El movimiento lo hizo caer en el mismo análisis recurrente. Confirmó una vez más que la luz y genialidad de Kafka eran tan fáciles de comprobar presenciado su pasmoso silencio como leyendo cualquiera de sus textos.
Con este antecedente entre cejas, Kafka (Emecé; 2003), el libro que Brod publicó en 1937, también puede leerse como la historia de las razones que sustentaron la traición, acaso uno de los tres o cuatro motivos por los que la literatura del siglo XX terminó siendo lo que fue. El libro de Brod se nutre de sus diarios y los del autor de La metamorfosis, de cartas y notas escritas junto a las velas de la noche de Praga, con la impronta del amor y la admiración que le profesó en vida a Kafka y aún después, una actitud que también le fue correspondida.
Hay una serie de revelaciones en su biografía, por momentos también un profundo y lúcido ensayo. Pero tal vez ninguna tan cautivante como la del pasaje que describe el tránsito de Kafka de simple ser hipersensible, detallista y atribulado, a sujeto que a regañadientes desprende primero los velos de su magnitud espiritual y después los de parte de su obra.
Enriquecida con tres apéndices, uno de dibujos, una crónica (“Los aeroplanos en Brescia”) y otros dos testimonios de amigos del creador de El castillo, la biografía, también un decálogo de frases y un álbum de postales fáciles de imaginar, alcanza por momentos el tono declarativo del miembro fundacional de un club de fans.
Brod, que se convirtió en autor editado antes que Kafka, parece asumir mucho más enaltecido que humillado el rol histórico que le tocó cumplir.
Y es fácil pensarlo sumido en la urgencia de narrar al mundo lo que vio, escuchó y festejó, incrédulo primero y feliz e igualmente incrédulo después. Esa es la dulce sensación que subyace a casi toda su biografía.
Pero es inteligente y entonces guarda algo de lugar para la controversia. Por ejemplo, sienta posición y suelto de cuerpo se anima a cuestionar la visión de Kafka sobre su padre, un conflicto al parecer más conocido que muchos de sus textos.
Después, lo de siempre. La intuición de su amigo para preconcebir el rumbo que tomaría la historia, pero antes que nadie y dentro de sus relatos y novelas; su familia y sus relaciones amorosas vistas como un esperpento en mutación constante, despertándole simpatía o terror según su humor del día; pero antes que todo lo anterior, su capacidad para bucear y emerger con un principio de sonrisa y contar cómo es el abismo, cualquier abismo.
Es decir, cómo Kafka le encuentra el abismo a cualquier cosa. Esto es lo que cuenta, más bien, Brod, en su libro.
Y por eso su exaltación.
(F.C.) |
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20 » Jan 2009 |
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Dos siglos después |
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Impecable perfil de obra y vida de Edgar Allan Poe, a 200 años de su nacimiento, por Silvina Friera de Página/12. |
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19 » Jan 2009 |
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Audiovideoteca |
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El gobierno de la Ciudad de Buenos Aires tiene una audiovideoteca que incluye el testimonio de buena parte de los escritores más interesantes del país.
La idea ya tiene un par de años. Y el catálogo de voces e imágenes, permite acceder también a entrevistas de referentes del teatro y la artes visuales.
Es uno de esos proyectos que muestran todo lo bueno, simple y barato que se puede producir para internet. |
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15 » Jan 2009 |
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Plagio/toma 2 |
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A la denuncia del periodista mexicano que grita a los cuatro vientos que José Saramago lo plagió, algo desmentido por el portugués, ahora se suman dos nuevos escándalos: la Justicia dice que Andrés Rivera es otra de las víctimas, y en Perú, Bryce Echenique (lástima, de verdad) se transformó en una de las vedettes del verano. |
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13 » Jan 2009 |
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Se viene la muestra |
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12 » Jan 2009 |
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No tan Neruda |
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Un falso poema de Pablo Neruda, y cómo eso se transformó en una "bola de nieve" en Internet, vía ADN de La Nación. Prestar particular atención a las declaraciones de Gabriel García Márquez, sobre otro texto que también le atribuyeron hace algunos meses (una supuesta despedida que hacía a sus amigos, vinculada a los rumores de una enfermedad grave que padecía). |
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12 » Jan 2009 |
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Furia mexicana |
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Aviso: este post es en verdad algo así como un anti-post, si me atengo al canon (en formación) de cómo debería escribir alguien para un blog. Se sabe: elaborar un texto de fácil lectura y no muy extenso. Me temo que eso quedará para otra ocasión. Al menos lo de escribir algo "no muy extenso".
Hace un par de meses recibí un comentario a propósito de un post que había escrito acerca de cierta polémica que estaba despertando en Estados Unidos el por entonces inminente estreno de Blindness, la película de Fernando Meirelles basada en el libro Ensayo sobre la ceguera, del portugués José Saramago.
Ese comentario a mi nota le pertenecía a un periodista mexicano, Teófilo Huerta Moreno, a quien no conozco, y del que no tenía ninguna referencia hasta entonces. Me escribía sólo para comentar un supuesto plagio que había sufrido y acusaba a Saramago de ser el responsable de llevarlo a cabo, gracias a la supuesta intervención de un editor.
No publiqué su comentario; me parecía demasiado seria la acusación para darle cabida sabiendo de antemano que no contaría con la palabra de Saramago (a tres años de que la versión se echara a rodar, el Nobel no había hecho referencia alguna sobre el caso, pese a que ya tenía cierto impacto, sobre todo en medios electrónicos mexicanos, como pude comprobar buscando en internet).
Cuando recibí el comentario de Moreno me sorprendí por el cuestionamiento y por la denuncia que hacía, y por cómo tenía depurado, o me pareció que tenía depurado, todo un mecanismo que le permitía acceder a cualquier cosa que se escribiera sobre Saramago, porque doy por sentado que su llegada a este blog no fue una mera casualidad. En este sentido, me parece que Google es parte sustancial de la ciclópea tarea que se impuso: la de plantear su caso cada vez que alguien diga o escriba la palabra Saramago.
Al final de su comentario dejaba la dirección de su blog, un espacio desde el que pone en antecedentes a quien quiera leerlo. Voy a copiar, más abajo, el comentario que todavía guardo, y a continuación voy a postear un enlace con las declaraciones que finalmente Saramago hizo sobre todo el asunto, hace unos pocos días atrás. Ustedes saquen sus conclusiones.
La cita textual de lo que Huerta Moreno me dejó en el blog:
"El escritor portugués y premio Nobel de Literatura José Saramago viola los derechos de autor tras de que la novela Las intermitencias de la muerte es una derivación sin el debido consentimiento de mi cuento ¡Últimas noticias! dentro del compendio La segunda muerte y otros cuentos de fúnebre y amorosa hechura registrado en 1986 ante el hoy INDAUTOR.
El cuento fue entregado en 1997 a Laura Lara de Editorial Santillana (representante de Alfaguara en México) cuando Sealtiel Alatriste era su director y quien a la postre cuando fue cónsul de México en Barcelona estuvo físicamente muy cerca del portugués radicado en España e íntimamente ligado a él en sucesivas presentaciones literarias. De lo anterior es de suponer que Alatriste (hoy Coordinador de Difusión Cultural de la UNAM) acercó mi cuento al Premio Nobel, o materialmente le desarrolló la trama como ayudante (fantasma o negro).
Algunas de las varias ideas y hasta palabras de mi cuento recogidas por el afamado escritor son: 'no murió nadie ayer'; 'en unos de día, en otros de noche'; 'nuestros reporteros relizan...una acuciosa investigación en todos los velatorios y hospitales'; 'atribuyen la existencia del fenómeno a una variación de la órbita de la Tierra'; 'El júbilo era casi general'; 'otros intentaron ejercer diferentes actividades, lo mismo que los empleados, gerentes y dueños de velatorios y panteones'; '...sin faltar aquellos encabezados ingeniosos...sumamente llamativos'; 'la vuelta a la normalidad y, más que eso, a la naturalidad'; 'un trabajador, tras caer desde un piso doce, no se levantó de la acera'.
José Saramago podrá escudarse en argucias como el cliché, la inter e hipertextualidad, aducir mera inspiración, coincidencia o influencia y sostener que las ideas son universales y esas no se protegen, no obstante el hecho es que la creación es un acto único e individual y basarse en la de otro finalmente constituye un hurto. La novela de Saramago es una obra derivada pero que no puede ser explotada sin la autorización del titular del derecho de la obra primigenia, de acuerdo con el Artículo 78 de la Ley Federal del Derecho de Autor.
A pesar del escenario en que una lucha legal implicaría más de cinco años para demostrar la verdad de mis dichos y otros cuatro años para resarcir los daños inherentes, y también ante las actuales circunstancias de no poder contar hasta ahora con un peritaje literario serio, además obviamente a las limitaciones presupuestarias para la titánica lucha, no se agotan aún los cauces jurídicos y mantengo mi convicción sobre los hechos.
No por sorpresivo el hecho deja de tener veracidad. Mi intención no es el escándalo, el protagonismo, la fama o el dinero. Simplemente elemental justicia."
Por último, las palabras de Saramago, que desmintió la acusación en su contra, haciedo click acá |
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