"Mi mujer se había ido dos semanas a La Angostura a terminar un libro de fotos y poemas. Entonces me quedé sólo con Rita, mi perra. En esos días yo escuchaba mucho Prieto viaja al cosmos con Mariano, una banda de rock de La Plata, del sello Laptra. Me encantan. Estaba escuchando eso con la perra y le empecé a contar una historia en la terraza. Y en un momento dije esta historia es un cuento infantil. Al libro lo hice con los materiales que tenía a mano: el disparador del título con la banda, las cosas que yo conocía como las telenovelas que veía mi vieja en los ‘70, las figuritas. ¿Viste la película Los sospechosos de siempre? ¿Viste lo que hace Keyser Soze, que inventa una historia con lo que está pegado en la pared? Yo trabajé de la misma manera, con muy pocas cosas".
Fabián Casas y su incursión en la literatura infantil: Rita viaja al cosmos con Mariano. Vía Eterna Cadencia
Isa Dick Hackett, hija del escritor Philip K. Dick, cuyo legado puede verse, apreciarse, e intuirse en cualquier película de ciencia ficción que den en el cine a la vuelta de tu casa, acusó a Google de tomar el nombre “Nexus One”, con el que la firma bautizó al celular que lanzó al mercado, de la genial “Sueñan los androides con ovejas galácticas”, libro que inspiró la gran película de Ridley Scott, Blade Runner.
Más abajo, el fragmento de una entrevista en video a Dick; parece ser parte de una película o documental inspirado en una etapa de su vida (no pude determinar bien de qué se trata). Se sabe: Dick fue un paranoico entre paranoicos, y buena parte de su obra (no toda) surgió del asfixiante clima político que vivían escritores como él en los años 70, tildados de comunistas, y de conspiradores, por el sólo hecho de ver un poco más allá que el ciudadano medio estadounidense (y no sólo).
Por último, Vangelis y los alucinantes paisajes futuristas de Blade Runner.
"Su retórica de campaña, de esperanza y cambio, era de una completa vacuidad. No había una crítica de principio en relación con la guerra de Irak: la calificaba de error estratégico. Condoleezza Rice era negra. ¿Eso significa que tenía una actitud solidaria ante los problemas del tercer mundo?"
Noam Chomski, uno de intelectuales “críticos” a las sucesivas adminstraciones de EE.UU., no se sorprende sobre los módicos cambios establecidos por Barack Obama. Se sabe: todo lo que supuestamente iba a hacer, y todo lo que no está haciendo.
Pedro Lemebel, poeta, narrador y cronista nacido en Chile. Una de las voces más singulares de toda la literatura de América, y uno de los escritores con menos pruritos para decir cualquier cosa que haya que decir. Se me ocurrió postear su manifiesto, ahora que leo un libro que no te da respiro, que se llama Loco afán, y ahora también que lo publicó el diario Página/12, para conmemorar los 40 años de la editorial Anagrama, algo que implica que parte de la mejor literatura en lengua española se pueda conseguir en libritos a nueve pesos.
Junto al manifiesto, posteo un lucidísimo texto del gran ensayista mexicano, Carlos Monsiváis.
Manifiesto (Hablo por mi diferencia)
No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.
Crónica, el diario que expresa buena parte de las contradicciones y estéticas de ese conglomerado de personas ultravariopinto llamado "pueblo", reflejó así la muerte del cantante más importante de los últimos 50 años de la música popular argentina, como se refirió a Sandro el dario más conservador del país, La Nación, ayer por la tarde, en su edición on line.
A vuelta de correo electrónico, Macky Corbalán me envió tres poemas inéditos que leyó la semana pasada en los Villancicos Vrutales III, para responder a cierta demanda de los lectores de este blog que no pudieron ir. Ahí van:
Tus dedos me vuelven casta
cada vez, siento los músculos
reverdecer, la cólera creciente
de los huesos y en el sofoco
de toda concavidad, nimia
virgen, espero abierta
la llegada del espíritu del tacto,
mapa braille que recorres
sin duda, con voracidad y confiado
conocimiento. En la satisfacción,
somnolienta, ensayo
argumentos convencida de que nada
explica el placer, la entrega.
Mientras
late, arde
dondequiera
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Dame fuerzas, Tú, quien
quiera que seas: cielo diáfano,
coirón ardiendo en la pampa
helada, sola, luz,
luz entrando de pronto en la habitación
cerrada.
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el animal que me acompaña siempre
ahora duerme, dormiré también
para acompañarlo yo por una vez
Mientras miraba estallar en la pantalla de mi televisor los artificios voladores lanzados desde las descomunales azoteas de Beijing, se me ocurrió que era un buen momento para postear un par de textos de autores que leyeron en los Villancicos Vrutales III, el martes pasado en el Teatro del Viento.
Arranco con dos: El primero, de Mercedes Halfon; desconozco el nombre del poema, y si fue publicado, a excepción de en su blog, Autubombo, de donde lo tomé. Y el segundo, de Alfredo Jaramillo (publicado en el poemario toxilove (poemas a toxibaby); Ediciones Proveedora de Droga; se llama Un lugar donde aparece.
Entonces, el de Mercedes:
Una calle que se llame convicciones
para arrancar la marcha
como si hubiéramos subido a la terraza
a mirar el pueblo en sus formas simples
el viento azotar las ventanas de los que no salieron.
No se de qué se trata todo esto
recibir las cartas con tu rubrica
los dibujos que en la nieve dejan
tus botas de montaña alta.
Mientras dura el invierno incandescente
contamos para adentro los días seguros
nos acordamos de ese chico
que vimos haciendo malabares con brasas
aquella vez
brasas diminutas como estrellas
sus manos permanecían intactas.
El de Jaramillo:
UNA FOTO DONDE APARECE
tu cara reflejada en el vidrio
y una foto donde aparece una amiga tuya
¿habrán venido muchos más como nosotros
a enterrar el pasado en esta galería?
en mi habitación, entre las paredes
rebotan como pelotas unos verbos que no sé cuándo aprendí
la parábola del miedo empieza a curvarse hacia abajo
si voy a alucinar esta noche va a ser para que traigas
una toalla fría, té caliente, una medalla con tu nombre
