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07 » Mar 2008 |
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La cantora |
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El disco de Luisa Calcumil "La Cantora", del sello discográfico Patagonia Record, ha sido nominado para los Premios Gardel 2008 y está ternado en el rubro Mejor Album Nuevo Artista de Folklore. La terna está compuesta por "Sombra herida" Canto 4 (Emi Odeón) y "Juan Falú - Nilly Gonzalez - Rodolfo Sanchez (MDR). |
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Categoría : General |  Comentarios[0]
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07 » Mar 2008 |
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Capote |
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Una reflexión que me surgió a eso de las 3AM después de ver por cuarta vez "Capote".
La desesperación de Truman Capote durante los meses inmediatos a la ejecución de Perry Smith y Dick Hickock estaba alimentada por la propia construcción de un universo literario en tiempo real y que en definitiva correspondía al terreno de lo verídico. Su pretención de atravesar el espejo de la ficción para tratar cara a cara con la no ficción lo instaló en un espacio creativo en donde no era él quien conducía los hilos de la historia que contaba sino alguien más: tal vez los mismos personajes, tal vez el destino. La consigna de no mentir, de no ficcionar a lo largo de su relato, lo enfrentó a la encrucijada de esperar por tiempo indefinido por el desenlace de los hechos o renunciar a su aventura por otra donde lo ilusorio desempeñara su habitual papel.
Esta espera angustiante y dramática, puesto que implicaba la muerte de sus personajes, terminó agotando sus más íntimas energías como ser humano. Capote nunca volvió a terminar un libro dice el epílogo de la película que lleva su nombre. Una parte de su persona se había ido junto con la vida de Perry y Dick. |
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Categoría : Cine | Comentarios[1]
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04 » Mar 2008 |
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Poema de Michael Madsen |
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Something
Un poeta que me gusta escribió una vez algo como "Son las pequeñas cosas de la vida las que te llevarán
al manicomio". Bueno, estoy de acuerdo. La pintura descascarada, un cuadro torcido, la ropa interior de tus hijos en la entrada de la casa, caracoles comiéndose las plantas, óxido, quedar atrapado en un lugar donde está sonando una canción que odias o colgado de un contestador automático, el papel que envuelve la pajita y las bolsas de basura que se rompen. Las flores muertas y la voz de tu ex-esposa. Las cartas viejas y la comida recalentada, el ketchup aguado y las manzanas suaves y, por supuesto, el carrito del supermercado con la rueda floja. La frazada equivocada, la almohada equivocada, el canal equivocado. La fucking mecha de la vela, las baterías muertas y el carbón de mala calidad, un pinchazo y el tráfico. Los disc jockeys que imitan a Howard Stern y más historias sobre Monica Lewinsky.
Suficiente, suficiente, suficiente.
Michael Madsen es actor y poeta. |
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Categoría : Poemas | Comentarios[0]
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04 » Mar 2008 |
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Poema de martes |
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La noche en que
Permaneces despierta
Y miras al techo
Y sueñas que vives
otras vidas
Que te fugas
Que creces
de otro modo
Que encuentras dónde,
Con quién, para qué
La noche
En que te sabes extraña
Bella
Perdida
Esa noche
Yo pienso en vos
En la luz que emanas
En la aventura que vivimos juntos |
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Categoría : Poemas | Comentarios[0]
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03 » Mar 2008 |
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Frases borrachas |
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Gracias
-¿Qué haces, Harry?
-Estoy esperando a que llueva
-¿Te apetece una cerveza?
-Estoy esperando a que llueve cerveza, Monk. Gracias.
“Hijo de Satanás” de Charles Bukowski
Beber, v.t.e.i.
Echar un trago, ponerse en curda, chupar, empinar el codo, mamarse, embriagarse. El individuo que se da a la bebida es mal visto, pero las naciones bebedoras ocupan la vanguardia de la civilización y el poder. Enfrentados con los cristianos, que beben mucho, los abstemios mahometanos se derrumban como el pasto frente a la guadaña. En la India cien mil habitantes británicos comedores de carne y chupadores de brandy con soda subyugan a doscientos cincuenta millones de abstemios vegetariamos de la misma raza aria. ¡Y con cuánta gallardía el norteamericano bebedor de whisky desalojó al moderado español de sus posesiones! Desde la época en que los piratas nórdicos asolaron las costas de Europa occidental y durmieron, borrachos, en cada puerto conquistado, ha sido lo mismo: en todas partes las naciones que toman demasiado pelean bien, aunque no las acompañe la justicia.
“Diccionario del diablo” de Ambrose Bierce. Edimat Libros. 1998. Traducción de Rodolfo Walsh
Perfectamente borrachos
M. Laruelle sonrió.
-Pero se habían marchado –prosiguió el otro-. Y sí, pensé preguntarle a usted también aquel día si había ido a buscar al cónsul a su casa.
-Estaba en mi casa cuando usted telefoneó, Arturo.
-¡Oh!, ya lo sé, pero cogimos una borrachera tan pavorosa la noche anterior, nos pusimos tan ´perfectamente borrachos´, que me parece a mí que el cónsul se sentía tan mal como yo. –El doctor Vigil negó con la cabeza-. La enfermedad no se halla sólo en el cuerpo, sino en aquella parte que solía llamarse alma. ¡Su pobre amigo se gastó su dinero en la tierra de esas continuas tragedias!
“Bajo el volcán” de Malcolm Lowry. Tusquets. Colección Andanzas. 1997. Traducción de Raúl Ortiz y Ortiz.
¡Despertad!
Alvah salió corriendo en ropa interior y bailó locamente y aulló largos poemas tendido en la hierba. Por fin conseguimos que Bud se levantara y se pusiera a hablar sin parar de sus últimas ocurrencias. Celebramos una especie de nueva fiesta allí arriba.
-¡Vamos abajo a ver cuántas chicas se han quedado!
¡Despertad!
Bajé la ladera rodando la mitad del camino y traté de que Psyque subiera, pero estaba fuera de combate tumbada en el suelo. Las brasas de la gran hoguera todavía estaba al rojo y daban mucho calor. Sean roncaba en el dormitorio de su mujer. Cogí algo de pan de la mesa y lo unté de queso fresco; lo comí y bebí vino. Estaba totalmente solo junto al fuego y hacia el Este empezaba a clarear.
-¡Qué borracho estoy! –dije-. ¡Despertad! ¡Despertad! ¡Despertad! –grité-. ¡La cabra del día está empujando la mañana! ¡Nada de peros! ¡Bang! ]Venid, chicas! ¡Lisiados! ¡Golfos! ¡Ladrones! ¡Chulos! ¡Verdugos! ¡Fuera!
En esto tuve una poderosa sensación: sentí una gran piedad por todos los seres humanos, fueran quienes fueran. Vi sus caras, sus bocas afligidas, sus personalidades, sus intentos por estar alegres, su petulancia, su sensación de pérdida. Y todo, ¿para qué? Comprendí que el ruido del silencio estaba en todas partes, y que, sin embargo, todo y en todas partes era silencio. ¿Qué pasaría si de repente no despertáramos y comprendiéramos que lo que pensábamos que era esto y aquello no fuera ni esto ni aquello para nada? Subí tambaleándome a la colina, saludado por los pájaros, y contemplé a las figuras acurrucadas que dormían en el suelo. ¿Quiénes eran todos esos extraños fantasmas enraizados conmigo a la tonta e insignificante aventura terrestres? ¿Y quién era yo? ¡Pobre Japhy! A las ocho de la mañana se levantó y golpeó su sartén y entonó el “Gochami” y nos llamó para desayunar tortitas.
“Los vagabundos del Drama” de Jack Kerouac. Bruguera. 1982. Traducción de Mariano Antolín Rato. |
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