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08 » Mar 2013 |
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Libros |
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Detrás de mi cama.
La auténtica cabecera.
Se acumulan como películas
decenas de libros.
Una muralla sin sentido.
Una muralla de múltiples servicios y ninguna posibilidad.
Me hacen soñar estos estandartes de guerras inconclusas.
Medallero olímpico de un deporte que nadie practica.
O que práctica el más fuerte, el más débil, el más sabio, el tonto y el pequeño.
Incluso yo mismo.
Sus argumentos se confunden todas las noches
Como una enorme producción cinematográfica que posee recursos
más no una brújula.
Perdida entre billetes falsos, descree de su director.
¿Hacia dónde lleva todo esto?
El territorio de las palabras es extraño.
Sólo en apariencia luminoso.
Cada verbo, cada adjetivo, cada imagen
es dicha, cierto. Pero...que trucos tiene escondidos siempre.
Recurso del infinito sobre la piel de las palabras todas las historias son escritas en el agua.
Lo que has visto es una ilusión.
Tan verdadero como nosotros mirando el cielo de hace mil años atrás pensando que es el de hoy. |
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Categoría : Poemas |  Comentarios [3]
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  peso específico de cada letra |
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Por : jamástelodiría | 25 » Mar 2013 | 09:33 pm |
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11 cajas de libros en otro país pesan como los crímenes sin condenar de toda una humanidad.
El recuerdo late y cada palabra abandonada agujerea la conciencia. Welcome to the asfaltic jungle! |
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También yo... |
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Por : Medusa | 26 » Mar 2013 | 03:45 pm | Email
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Practico ese deporte solitario; el de las palabras que construyen mundos
que se funden y confunden
Por alguna razón prefiero la vida que late en el entretejido de verbos, de descripciones,
de universos tácitos
El hálito vital de las musas. |
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De letras... |
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Por : Medusa | 27 » Mar 2013 | 12:28 pm |
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Más que de amaneceres radiantes,
Azarosamente conozco más de “debes” y de “haberes”
Que matizo por angustia
-y por hambre existencial-
Con las Letras Sagradas, y sangradas,
De los genios y los condenados
Y aún el Olimpo es en verdad un lugar arisco,
hasta para los espíritus elevados,
cuando el desaliento nos iguala y muerde los talones
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