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14 » Oct 2007 |
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Michael Madsen, poemas |
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Paper
Es extraño cuando escribes porque cada palabra nace como un pequeño bebé. Crece igual que un chico, dependiendo de quien lo lea. Puede que no sirva de mucho pero piensa en todas las personas que ponen su lapicera sobre el papel. Todas las palabras que salen con sangre y sudor y dolor y placer y amor y odio y ese cansino y maravilloso silencio. He quemado algunos pelos de mi brazo con un cigarrillo. Si, piensa en eso. Me pregunto que pensaba Ernest cuando cargó el arma.
Michael Madsen |
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Categoría : Cine |  Comentarios [0]
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