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13 » Aug 2008 |
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Poema de Ada Ortiz Ochoa |
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IDENTIDAD
A quien quiera saberlo, se lo cuento,
soy la tierra, el silencio, la impotencia,
el suelo agreste habitado por valientes,
por el viento, la escarcha y las nevadas.
¡Soy la vida!
Latiendo la negra hondura de mis noches,
las perlas gélidas de mis mañanas,
gritando las palabras silenciosa,
vagando la mirada en las mesadas.
Soy la tierra horadada por mineros,
brindando mis entrañas generosa,
también soy parte de mi patria,
tan rica, tan grande y soberana.
Soy las costas de playas solitarias,
soy mallines, salitrales y pinares,
el ñandú, los guanacos y pilquines.
Soy la “gente”
estirpe arisca que mantiene,
tenaz lucha a la par del inmigrante.
Soy leyenda, soy misterio y lejanía,
hembra esquiva, latente y codiciada,
especulación comercial de algunos necios,
tema infaltable y necesario
en mentirosas campañas partidarias.
Soy tierra tan lejana y de trasmano,
que no llegan beneficios, privilegios, ni justicia.
Soy la herencia y la memoria,
de hombres, mujeres y sus hijos,
que en el fuego de la lucha se han templado
y hoy se abrazan en arraigo patagónico.
Ya lo sabes,
soy la tierra de mapuche y tehuelches,
soy la mapu del sur del continente.,
más al sur del olvido de los torpes,
más al sur del lugar de decisiones…
Hoy mis hijos me dicen Patagonia
y me nace…
un nudo de emoción en la garganta
………………
..a quien quiera saberlo, se lo cuento…..
………………
ADA ORTIZ OCHOA (NEGRITA) |
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Categoría : Poemas |  Comentarios[1]
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15 » Jul 2008 |
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Día del amigo: un poema de Patricio M. Orlando |
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Patricio Orlando envió este poema, se lo escribió a su mejor amigo.
Aquí estamos;
con nuestros inextricables silencios;
con nuestros aventureros cansancios;
con la lentitud de la premura;
con la prontitud de la mesura.
Aquí estamos;
con la actitud por la lectura;
con la altitud de la insolencia;
con la aptitud por la cultura;
con la virtud de la carencia.
Aquí estamos;
con las palabras precisas;
con los gestos sin prisas;
con las razones de la vida;
con la desobediencia debida.
Aquí estamos;
con el pretérito imperfecto;
con el presente indicativo;
con el futuro indefinido.
Aquí nacimos;
aquí jugamos;
aquí crecimos;
aquí soñamos;
aquí dijimos;
aquí amamos.
Aquí callamos sin censura;
y como tantas noches
sin inútiles reproches,
es nuestra amistad la que perdura.-
"Amistad" - A las 18.00 hs del 31 de diciembre de 1990 - en San Isidro - Buenos Aires |
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04 » Jun 2008 |
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Un poema a mitad de semana |
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Hablamos de dinero. Hablamos de negocios. Hablamos de percepciones. Hablamos de proyectos. De inversiones. De préstamos bancarios. Hablamos de subsidios. De apoyos gubernamentales. De acciones confiables en la Bolsa. Del dato posta. Del cambio de escenario. De los commodieties. De los valores truchos. De los ciertos. De una película que retrata muy bien todo esto. De “tus” jeans Lewis a 270 pesos. De “tu” camisa de medio pelo. De “tu” perfume desadorante. De la lucha diaria. De las apariencias. De la realidad real. De la realidad virtual. De los besos que uno manda pero no envía. De los odios flagrantes. De las pasiones por los objetos. De las obsesiones. De nuestra obsesión. De nuestro enorme deseo de riqueza en medio de la pobreza. De lo humildes que fuimos. De lo millonarios que seremos. De cuan empananados estamos. Y sacas la calculadora. Y todas las cuentas te dan en rojo. Pero al menos las llevas anotadas en tu libreta. Algo es algo. Y acabas de comprar dos acciones de un Viñedo perdido en el desierto. Y un tipo te ofreció cavar una mina de oro. Y otro iniciar una empresa de transportes. Y otro te aseguró que un spa es de lo más adecuado. Nadie puede comenzar un negocio con menos de 1 millón de dólares. Todo es una timba dice el científico. Todo es trucho me dice el analista en gráficos bursátiles. Y yo llevo la cuenta de lo que tengo y no que me queda mucho. Tal vez 10, tal vez 20 mil y el reloj de oro del anuelo en una caja fuerte en Indianápolis. No más. Entonces volvemos a donde estábamos. Si hay futuro para nosotros. Si hay futuro en el dinero. Me mencionas un libro. Yo te retruco con otro que no leí ni leeré jamás (pero suena bien). Me dices que acabas de cambiar tu trago preferido por un Daikiri Power Mix. Yo que voy a poner un espacio de relax con una tina de agua caliente y una masajista japonesa en el patio de mi casa. Y volvemos al principio. Hablamos de dinero. Creo que si, que hablar del deseo, es hablar de dinero. |
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03 » May 2008 |
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Poema de sábado: Tu fragmento |
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No hay texto que pueda ser escrito sobre tu piel. Porque la superficie de tu piel es el principio del vacío. El perfume de tu recuerdo, tampoco es un recuerdo permitido. Ni de tu piel, ni de tu aroma a tierra y libros viejos, puedo sacar conclusiones ni beneficios. Más que esquiva eres imposible. Mis palabras no conjuran tu presencia. Fantasma terco, te veo en todas partes, y te declaro amor aunque ya no te reconozco por las calles. Eres mi mentira preferida. El universo reducido a un fragmento. La posibilidad de un sueño en blanco y negro. Mi vocación de infierno. |
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20 » Mar 2008 |
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Poema de jueves: Lance, de Michael Madsen |
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Cuando era un chico, mi madre
nos llevó a visitar a sus parientes, mi
abuelo Lance y mi abuela La Vina.
Hubo un tiempo en que ellos tenían un
perro llamado Fritz,
un boxer marrón y blanco.
Pero no recuerdo que
estuviera ahí entonces.
Cada uno se fue a algún lugar
y me quedé solo en
la casa. Por esos días
yo estaba muriéndome de pura curiosidad al fin
que comencé a buscar un tesoro.
Cuando uno es joven nunca piensa en que
será atrapado
Encontré una caja en un armario
y la abrí.
En su interior había un montón de pequeñas
navajas y anillos y lapiceras y piedras
que deben haber sido tomadas
de quién sabe qué playa,
lisas y pequeñas.
Justo en ese momento escuché la puerta
y vi a Lance parado
observándome muy silencioso
con la caja sobre la cama.
Se sentó junto a mi
por un momento que se hizo largo.
Luego dijo: "Sabes que no deberías meterte
en las cosas de las otras personas".
La cerré y la puse en su sitio.
Lance se levantó y se fue por donde había venido.
Treinta años después
murió y mi madre me envió un documento
con su última voluntad y testamento.
Me dejó esa caja y todo lo que estaba en ella.
Michael Madsen |
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