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21 » Sep 2011 |
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Respirar el sur |
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Esto, como todo, viene de lejos.
Nos equivocamos al pensar que los conflictos tienen un motivo inmediato o subyacente al que podemos alcanzar con unas pocas paladas de tierra. Si una anécdota irrumpe e interrumpe nuestro ir y venir, si una mota afecta la perfección de nuestro traje, si un objeto bastante más grande que un simple átomo se interpone entre nosotros y el objetivo propuesto, no es porque las causas de tal cruce, incómodo, pérfido tal vez, odioso, se encuentren a la vuelta de la esquina. El dolor verdadero siempre remite a un pasado infinito como la infancia y la juventud unidas por el mismo beso.
Y como te decía, como decía, como nos decía, porque a esta altura de los acontecimientos ya no sé si soy sólo yo o sólo vos, o ambos, o ninguno y esta carta se escribe en mi mente, en el papel de una servilleta de un bar en Londres, o en la pantalla de una computadora en Puerto Natales, Deep Patagonia. Es que aun somos y seremos wild people. Nos alcanza con respirar el sur.
Te extraño hermano. |
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19 » Sep 2011 |
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El lenguaje secreto de la música |
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Fotografía: Alejandra Bartoliche
La Sinfónica Patagonia se presentó este fin de semana en El Bolsón, La Angostura y Bariloche. Crónica de unos de sus muy concurridos conciertos.
La música es un lenguaje compuesto de palabras secretas. Entre la expansión del sonido y su llegada a los oídos de la audiencia se gesta una dinámica distinta e impensada. Es ahí donde se fabrican palabras que no son dichas, sensaciones de alta pureza que elevan la música a la categoría de milagro.
En la extensa fila de personas que esperaban el fin de semana su turno para entrar al Gimnasio Municipal Nº 1 de Bariloche una alegre ansiedad se hacía palpable. “Vamos a escuchar un poco de música clásica”, le decía, como incrédula, una señora a otra. Mientras tanto polulaban por entre las piernas de los adultos unos chicos con suficiente energía como para llegar a la Luna y unas jovencitas no paraban de enviar y recibir mensajes de texto desde sus celulares.
Pero este dinamismo tan humano, tan necesario, tan habitual, se congeló por espacio de una hora y media cuando la Orquesta Sinfónica de la Universidad de Río Negro – que el viernes estuvo en El Bolsón y el sábado en La Angostura - comenzó a calentar instrumentos. El silencio se impuso igual que un manto en el momento en que las cuerdas iniciaron su escalada de afinación. A partir de entonces todo fue música, clásica, docta, o como quieran llamarla, pero música al fin, que trasladó a la gente en el tiempo y a lo largo de la historia y la geografía de Europa y la Argentina.
Fue un verdadero flash de energía y coordinación ofrecido como un regalo por este conjunto de buenos músicos que son pura sonrisa y orgullo, tal vez un poco inconscientes aun de lo mucho que están logrando en escaso tiempo.
“Ahora vas a ver, la segunda parte es la mejor, lo más power”, le explicaba un músico de la sinfónica a un amigo durante el intervalo. Nada más cierto porque después de hipnotizarnos con "La pregunta sin respuestas" de Charles Ives, y de subir la temperatura con "7 danzas folklóricas rumanas" de Bela Bartók, "Suites I y II de la ópera Carmen" de George Bizet; la Sinfónica Patagonia terminó levitando, a puro “power”, con "Danzas del ballet Estancia" de Alberto Ginastera. Fueron necesarios tres bises para que el público se diera por satisfecho.
Pero justo antes de los bises una imagen se perpetuó frente a mi. Una señora aferrada a su bolso y su abrigo, que permaneció sentadita, en transe, en uno de los bancos que habitualmente utilizan los jugadores suplentes, a lo largo del concierto. Los ojos fijos en un horizonte invisible. El cuerpo quieto pero desprovisto de tensión. Apenas unos leves movimientos rítmicos revelaban hasta que punto se encontraba disfrutando de la música. “¿Ya terminó?”, le preguntó a su amiga que también se había petritificado. Si, había terminado.
Pero quedaban los bises y, cuando la última frase de los instrumentos fue dicha, la gente aplaudió de pie y gritó pidiendo un más. |
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19 » Sep 2011 |
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John Galliano, la caída del dios de la moda |
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En unos días saldrá en "Río Negro" un artículo dedicado al diseñador John Galliano, su caída después de sus agresiones racistas y también un recuento de otras celebridades que han mostrado su inclinación por Hitler Aquí un adelanto.
El excéntrico John Galliano ha sucumbido al lado más oscuro de su personaje. Irónicamente las imágenes suyas o con su impronta, que perdurarán en la memoria colectiva, no serán, no al menos únicamente, las de sus alucinados vestidos que le permitieron recuperar el esplendor a la Casa Dior sino las de un siniestro hombrecito captado por un teléfono celular escupiendo frases racistas y loas a Hitler.
Al tiempo que el personaje Galliano pronunciaba lo impronunciable en el contexto de una Europa convulsionada por la diferencias culturales, el Galliano persona se autoinmolaba en las llamas de su propio infierno. Como es público y notorio las consecuencias de sus dichos no se hicieron esperar. El modisto fue despedido en el acto de Dior – donde trabajaba como director creativo - y el estreno de la colección de su autoría, que la marca iba a presentar en cuestión de horas en el Museo Rodin, se mantuvo en pie aunque sin que se mencionara su nombre.
Hace unos días Galliano recibió un castigo simbólico de parte de la justicia francesa y desde entonces la única que se ha solidarizado con él es la modelo Kate Moss quien lució para su casamiento un vestido “by Galliano”. Un tribunal declaró al artista de 50 años culpable de los cargos en dos altercados denunciados y le aplicó una multa de 6.000 euros sin obligación de cumplimiento -deberá pagarla en caso de reincidir en los próximos cinco años- , un euro simbólico para las víctimas (que desde el inicio de esta disputa dejaron en claro que no buscaban dinero ni llamar la atención) y las cinco asociaciones que se unieron a la acusación y el reembolso de sus gastos jurídicos, que se elevan a unos 16.500 euros.
El exabrupto de Galliano deposita sobre la mesa un basto, perfumado y perturbador material de análisis. ¿Es, en verdad, una de las mayores figuras de la moda de los últimos 25 años, un nazi confeso? ¿Pudo un inmigrante de familia humilde, padre gibraltareño y madre española, criado en el sur Londres, convertirse en un racista sin pelos en la lengua? ¿Qué significan realmente todos esos insultos y muestras de xenofobia que salieron disparados de la boca espumante del modisto?
Un poco de historia reciente. John Galeano fue denunciado en dos ocasiones este año por haber insultado a personas, mujeres en su mayoría, que estaban, como él, pasando un rato en el bohemio café La Perle. Galliano se despachó en inglés con varios: “judía de m....”, “sorete asiático”, “sucia cara judía, te voy a matar”, “personas como vosotras estarían muertas. Vuestras madres y vuestros padres habrían sido gaseados” y un contundente “Amo a Hitler”, en distintos momentos y frente a distintas personas pero en el mismo escenario.
Una de aquellas postales furibundas quedó grabada en la memoria de un celular. En la imagen publicada en Internet se observa el rostro cansado, la mirada perdida y borracha de un hombre en plena crisis psíquica dispuesto a sacar del armario lo peor y lo más bajo de sí mismo. Según Daphne Guinness, referente de la moda, Galliano cometió un suicidio lingüístico en lo que sería una metáfora del verdadero suicidio de su colega Alexander McQueen. |
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18 » Sep 2011 |
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La antropóloga suiza que contó la historia de los mapuches |
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Sabine Kradolfer es una destacada antropóloga y socióloga formada en Europa que ha pasado buena parte de su vida estudiando y trabajando junto a comunidades mapuches en Neuquén. Escribió en francés un libro acerca de sus experiencias y hoy vive entre la Patagonia y Suiza, sus dos patrias, donde desarrolla una intensa actividad académica. "La gente mapuche está obligada a luchar todos los días para ser reconocida como tal", le indicó en una charla a "Río Negro".
El artículo en "Río Negro" |
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17 » Sep 2011 |
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Piensas de flores |
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Despiertas. Es la oscuridad. Un truco. Estás del lado equivocado de la cama. Por un momento creíste haber levitado. Como un mago. Como un fantasma. No sos nadie. No sos más que un espejo de la noche. Todas las fichas te caen al mismo tiempo. Fuiste una monja en la India. Un guerrero caído en el campo de batalla en Escocia. Un jugador de golf gordo y engreído en Las Vegas. Un torpe amante en Venecia. Un suicida en Berlín. Fuiste el que lloró por Jesús pero martilló sus clavos. Y el rockero que jamás supo dónde quedaba Woodstock. Fuiste una ninfa. Y un demonio acorralado. El paje y el caballero. El buscador. El agricultor. El niño y sus juguetes. El anciano aburrido de sí mismo. Todo eso en una fracción de segundo. Luego descubres que no. Que estás ahí. En tu casa. En tu dormitorio. Y que tus hijos duermen igual que ángeles entre nubes de algodón. Y que tu mujer sigue furiosa con vos. Y que bebiste de más anoche. Y que necesitas un Uvasal. Que sos un hombre, una mujer en este siglo, un poema mal escrito en este milenio. Piensas en flores. No sabes por qué. |
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