| |
09 » Apr 2009 |
 |
Fragilidad y aventura |
|
| |
La vida, ese extraño e indescifrable lugar.
Recibo el mail de un querido amigo donde me cuenta que se ha ido a vivir con su pareja. Se lo escucha alegre. Lleno. Poco después converso con otro amigo quien me da la noticia de que se ha separado. Pero todo bien: nos hemos reinventado, me aclara. Una mujer muy simpática, a quien no conozco en persona, me escribe preguntándome dónde estoy, que si me he perdido. Entonces me doy cuenta de que yo no tengo la menor idea de donde se encuentra ella ni cual es su rostro o su tono de voz.
Acabo de empezar un libro de Haruki Murakami (“Kafka en la orilla”) con la seguridad de que alguien ha terminado justo hoy el suyo en algún lejano rincón del planeta. Mientras observo en sueños el fuego de mi chimenea un completo desconocido con el cual nos debemos una charla apura una fogata al pie de las montañas. Una cachetada producto del desamor resulta la antesalada de un beso apasionado.
La muerte es el simbolismo de una existencia que recién despierta a la luz con ojos asustados. Un castillo de naipes derumbándose nos habla de todos los proyectos con los que estamos en deuda y que debemos construir. La caricia fría del océano explica el calor de los brazos de una madre. La velocidad ultrasónica de un jet, el andar centenario de la tortuga y del anciano.
Somos porque vamos en procura de no ser nunca más esto que somos. Seremos pero distintos. Nos fugamos para encontrarnos en el camino. Olvidamos para comenzar a digerir nuevos recuerdos.
No estamos realmente destinados a la desaparición. Tampoco al descenso a los infiernos. Probablemente el Paraíso tampoco exista. Transcurrimos. Vos y yo, como agua que un día será tierra, como partículas dentro de partículas dentro de partículas.
La fragilidad de esto que llamamos vida antes que una advertencia es un consejo. Podemos acceder a la alegría porque reconocemos la desgracia cuando esta se hace presente. Reimos aprendiendo a llorar. Porque amamos dejamos fluir la innata capacidad de odiar.
Vivimos a corto plazo. Somos poemas breves. La siguiente página del libro. La letra. La tinta. El primer gesto del autor.
Esta insólita paradoja es una invitación a la aventura. De un modo muy poco solemne se nos ha otorgado el pasaporte para atravesar la frontera del espejo. |
|
|
|
Categoría : Mediomundo |  Comentarios [0]
|
| |
 |
|
| |
| |
|
| |
| |
|
| |
|
|
|
|
