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24 » Sep 2008 |
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¿Por qué se matan estos escritores? |
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David Foster Wallace fue un escritor medianamente conocido en esta parte del mundo. Digo fue porque hace unos días se suicidó. Sus contemporáneos, ya sea la crítica, sus colegas de oficio o seguidores, lo consideraban brillante. Hubo incluso quien lo llamó un verdadero genio contemporáneo.
El 13 de septiembre pasado su esposa lo encontró colgando del techo en su casa de Claremont, California. Dejó tras de sí una obra de notable calidad y coherencia compuesta de novelas, artículos y ensayos. Su novela de largo, larguísimo aliento, “La broma infinita”, llegó a ser considerada por “Times”, una de las mejores piezas escritas en lengua inglesa desde 1923. Un periodo en que se ha cocinado buena parte de lo más excelso de la cultura literaria anglosajona.
Nada de esto, ninguno de los elogios que un talento como el suyo supo cosechar, le sirvió para distraerse del profundo dolor y acaso el desconcierto que lo atenazaba. Como John Kennedy Toole, como William S. Burroughs, como Hunter Thompson, Foster Wallace propició su final de un modo violento.
En no pocas reseñas acerca de su persona me he encontrado con periodistas, críticos o analistas que se preguntan, de un modo un tanto inocente, ¿cómo pudo hacerlo? O bien ¿aun se buscan las explicaciones que lo llevaron a tomar semejante decisión? Digo inocente, puesto que en la biografía de Wallace estaba apuntado desde hace rato que el tipo era un depresivo crónico. Un hombre que los últimos 20 años debió permanecer medicado para sortear sus impulsos suicidas. Su deceso, no pudo ser tampoco una gran sorpresa para sus familiares cercanos y su esposa. Su padre declaró poco después del hallazgo que la última vez que vio a su hijo, en agosto, estaba severamente medicado y hasta se había sometido a una terapia de electroshock.
Me parece más curioso descubrir como es que ciertas personas son capaces soportar la presión de su medio y de su propia psicología sin pegarse el tiro del final, antes que la decisión drástica de unos seres agotados y vacíos de esperanza. Vivir, y esto lo digo pensando en los analistas literarios que todavía rascan el fondo de la olla que dejó Foster Wallace, no es fácil para nadie y para algunos es poco menos que una tortura.
La sensación de finitud, de rutina circular que envuelve a tantos hechos cotidianos, es bien capaz de desatar la tragedia. Y esto se vuelve densamente peligroso cuando, como medio de creación y para ganarse el pan, se utiliza como materia prima a las emociones. Hace unos años, un famoso heavymetalero, comentó que el peor momento de su día era cuando llegaba la hora de sacar la basura. Entonces le daban unas tremendas ganas de matarse o, como mínimo, de emborracharse y drogarse hasta perder la conciencia. Sacar la basura era el símbolo que graficaba que ya no estaba de gira y que la vida perdía su cuota de adrenalina.
Foster Wallace se suicidó, en principio, porque sufría. Porque seguramente su pasado, uno del que no sabemos nada en detalle, no había sido del todo confortable. No fue capaz de elaborar su conflicto y contrariamente a lo que le sucedía con la literatura, no encontró las palabras mágicas que le permitieran fugarse del laberinto en el que se hallaba prisionero. Porque, convengamos en que Foster Wallace sigue allí.
Hace unos días llegó a las librerías un libro suyo realmente interesante, “Hablemos de langostas”. En este volumen se reunen una serie de ensayos que abarcan temas tan diversos como la pornografía, la política y las fiestas tradicionales al interior de los Estados Unidos. Sin embargo, el ensayo que más me conmovió por su preclaridad y desenfado fue el que su autor dedica a la industria pornográfica.
Foster Wallace disecciona el negocio del sexo a partir de los Premios Anuales AVN (Adult Video News), encuentro al que asiste como simple cronista ¿Quién pudo absorber tan crudo y retorcido conocimiento de una industria donde los eslogan de las películas prometen cabalgatas brutales y miembros descomunales, entre otras “delicatessen” para luego plasmarlo en un artículo de exquisita factura intelecual? Si, Foster Wallace.
Este artículo me hizo pensar en otro gran cronista fallecido hace unos meses, Claudio Uriarte. Uriarte también tenía una rara obsesión por la pornografía. En uno de sus más sorprendentes artículos escritos para la revista “La caja”, dirigida por Tomás Abraham, Uriarte, un erudito en música clásica, gastronomía y política internacional, demuestra un saber tan basto como indiscutible acerca del tema. Lo atractivo y revelador de su texto, no son las descripciones carnales que, en rigor, no abundan sino el análisis técnico de cada encuadre, el desglose erótico de las escenas, su proyección emocional y simbólica puestas en relieve, entre gemidos y penetraciones de amplio tenor, que nos empujan a suponer que Pablo Picasso y Samuel Beckett se perdieron de mucho por no prestarle la debida atención a “Garganta profunda”, “Las aventuras de superchica”, entre otros clásicos del género.
¿Quién elaboró una nada probable forma de redención intelectual entre el miembro gigantesco de John Holmes y el deseo mal actuado de una piba teñida de rubio vestida únicamente con un sombrero cowboy? En el medio nacional, solo Claudio Uriarte. Aquí es donde ambos destinos comienzan a hermarse. A Claudio le dolía la vida. Y como David Foster Wallace, él se fue a los cuarenta y tantos. Me niego a especular con simples casualidades entre ambos destinos.
Un artículo dedicado a David Foster Wallace en "El País" |
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Categoría : Libros |  Comentarios [11]
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  Un ser humano. |
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Por : Ada Ortiz Ochoa (Negrita) | 24 » Sep 2008 | 05:50 pm | Email
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Opino que el que busca la muerte y decide dejarse abrazar por ella, es porque de alguna forma, no sabe o no puede, elaborar la angustia o frustración que siente dentro de sí mismo.
No se matan los escritores. busca la muerte aquella persona que no puede luchar, por las causas que sean. ya sea escritor, médico, payaso, gondolero, o albañil...
Me llega profundamente, me impresiona, cuando conozco de algún suicidio, porque no sé en qué se basa, el hecho de entregarse a lo irremediable.
En contraposición, estamos muchos entre las personas tenemos mucho coraje para sobrellevar las dificultades que nos plantea la vida.
No juzgo, cada uno sabe, si quiso y no pudo...
Mi actitud la resumo en un poema que hice con morivo de la muerte, del gran ser humano y genio de la medicina, el Dr. René Favaloro.
NO PREGUNTES
(a la memoria del Dr. René Favaloro)
No preguntes del suicida la razón de su holocausto
¿Qué terrible lucha interna le llevó hasta el sacrificio?
Quizás, le atrajo la muerte con promesas de dulce amante,
con brazos tiernos de voluptuosa entrega.
Tal vez, fue pitonisa, que con oscuras artes le llevó
hasta el seno de misteriosos limbos.
¿O fue ingenua vestal etérea que con dulce gesto
lo invitó al descanso, a olvidarlo todo…?
Acaso,
fue tremenda e insondable la razón de su renuncia,
quizás, fue inútil ofrecerle resistencia,
poderoso motivo que la razón no entiende
obligando sólo a hundirse en ella.
Tal vez, fue como entrar ansioso a un mundo nuevo
de desconocida magia…
olvidando anhelos que esquivos siempre negaron dicha…
¿Con qué atavíos se mostró la muerte y le atrajo a ella?
¿Fue tierna y suave o fue convincente y dulce…?
Acaso, fue imperiosa, agreste, y le obligó a desearla…
Qué enorme seducción emanaba de ella que le hizo olvidar la vida,
desear la muerte, negar la flor, la mañana, la luz, el calor…
la sonrisa de un niño, un bello atardecer, recibir y dar ternura,
la emoción de una lágrima…
Tal vez, la desesperanza le rodeó, siempre implacable,
y deseó lo que no tuvo,
la quimera que no alcanzó.
No, no preguntes del suicida la razón de su renuncia,
no lo juzgues, no lo culpes…
que tu censura ya no le alcanza.
………………….
ADA ORTIZ OCHOA
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Miru.- |
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Por : Miru.- | 24 » Sep 2008 | 07:17 pm |
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Brillante el artículo, de verdad brillante.Con las palabras que no hubiera podido encontrar.
Creo. Y creo en el instinto de supervivencia.
Creo. Y creo que a veces sencillamente es antinatural seguir soportando.-
Es la vida un derecho y no una obligacion.
eso creo.- |
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Cito |
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Por : Claudio Andrade | 24 » Sep 2008 | 08:05 pm |
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"La felicidad nunca ha hecho feliz a nadie. Muy poco antes de pasar a la acción, la mayoría de mis amigos suicidas manifestaban signos externos del equilibrio y proclamaban desesperadamente que todo iba bien"
PIERRE REY |
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Miru |
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Por : Miru.- | 24 » Sep 2008 | 10:12 pm |
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Quiero cumplir mas años.Quiero vivir mas vidas.
Despues del leer tu "CITO", de Pierre Rey
me alegra saber que no estoy cerca, porque todavia sigo viendo todo mal, ja!!!
Te abrazo mi amigo!.- |
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abcd |
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Por : abcd | 24 » Sep 2008 | 10:42 pm |
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Sintió que dependía demasiado del resto del mundo y a la vez eso le puso triste porque vio que el mundo es una mierda. |
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Se mató |
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Por : Ana | 25 » Sep 2008 | 01:56 pm |
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Me parece más curioso descubrir como es que ciertas personas son capaces (de) ? soportar la presión de su medio y de su propia psicología sin pegarse el tiro del final,
o, soportan
que pena. admiro la franqueza de los suicidas. O mejor expresado, detesto la hipocresìa de la cordura cuando me vienen las ganas de a brazar ciertas locuras |
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Se mató (2) |
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Por : Ana | 25 » Sep 2008 | 05:56 pm |
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veo que vine a parar por aqui. En realidad con el primer párrafo intentaba una aclaración de texto porque me trabé ahí. Párrafo que inica en "Me parece más curioso descubrir..."
Ahora ya no tiene importancia. Ninguna. Fue.
Y con el segundo... no sé. Acaso una íntima reflexión. Cómo saberlo
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cuando duele la vida |
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Por : la silvia | 26 » Sep 2008 | 01:59 am |
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la vida y la muerte son. Aunque nos empeñemos en verlas tan antágonicas,son.
Muchos pueden honrrarla ,otros soportarla o verla transcurrir,otros presumen( por que respiran )otros la sobreviven o la cargan, la actuan ,la fingen,algunos... se liberan de ella y la suicidan.
Muchos de ellos eran tan necesarios.y si...nos dejarón un poco solos.
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felicidad a tirones |
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Por : Pablo | 26 » Sep 2008 | 02:08 pm |
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Creo que la memoria modifica el pasado e interpola como una trampa solo porvenires magníficos, perfumados, sonrisas y patrias dedicadas solo a nosotros...luego vienen la perversidad...que desacelera nuestro impetu...una nueva sombra acecha justo cuando vemos una mujer mirándonos generosamente, atendiendo nuestras palabras como si descrucificaran dioses, luego defendemos eso y cualquier porvenir, cualquier patria que empiece en esa boca...luego hecho de tironeos consabidos...y así sucesivamente...
Pienso que si no nos hiciera trampa la memoria la humanidad se acabaria...
Es necesario afirmarse sobre naderías cada día...es posible que los tironeos sean parte de un mundo paralelo, perverso, dedicado a mortificarnos...quién se da por vencido, quien es vencido por la lógica...no verá nada nuevo jamás...pensó ésto? Una de esos castigos terribles que propinaban los olímpicos...
Estamos condenados a la felicidad de a tirones..ja
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felicidad a tirones |
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Por : Pablo | 26 » Sep 2008 | 02:24 pm |
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Creo que la memoria modifica el pasado e interpola como una trampa solo porvenires magníficos, perfumados, sonrisas y patrias dedicadas solo a nosotros...luego vienen la perversidad...que desacelera nuestro impetu...una nueva sombra acecha justo cuando vemos una mujer mirándonos generosamente, atendiendo nuestras palabras como si descrucificaran dioses, luego defendemos eso y cualquier porvenir, cualquier patria que empiece en esa boca...luego hecho de tironeos consabidos...y así sucesivamente...
Pienso que si no nos hiciera trampa la memoria la humanidad se acabaria...
Es necesario afirmarse sobre naderías cada día...es posible que los tironeos sean parte de un mundo paralelo, perverso, dedicado a mortificarnos...quién se da por vencido, quien es vencido por la lógica...no verá nada nuevo jamás...pensó ésto? Una de esos castigos terribles que propinaban los olímpicos...
Estamos condenados a la felicidad de a tirones..ja
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laburen locooo |
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Por : la pequiññña | 29 » Sep 2008 | 04:38 pm |
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seria mejor que hagan cosas productivas en lugar de hacerse los filosofos del suicidio....
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