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13 » Dec 2010 |
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Buscando al tío Carlos en USA |
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Esta es la pura purísima verdad.
Un famoso y polémico escritor latinoamericano busca a su tío voluntariamente perdido en la inmensidad de los Estados Unidos.
Alberto Fuguet quiere encontrar a Carlos Fuguet.
Y aunque no todo comienza de este modo, a los fines estéticos de esta reseña, diremos que "todo comienza" con un llamado telefónico: "I'm looking for a missing person", dice Alberto Fuguet que fue criado entre Santiago de Chile y Los Angeles.
Entonces la historia arranca.
"Missing" (Alfaguara) implica un ejercicio de confianza. Parte de la magia, sólo parte, de este extraordinario libro (extraordinario en el sentido más amplio de la palabra) radica en que su historia sea cierta. O que lo parezca de un modo tan perfecto y aceitado que ya no importe.
El artículo completo en "Río Negro" |
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Categoría : Libros |  Comentarios[0]
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16 » Nov 2010 |
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Leer de noche |
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Después de la medianoche. Mejor aun, pasada la una de la madrugada encuentro el mejor momento para leer. Si existe un instante a partir del cual el trote - que primero es puro sudor, crujir de músculos y sufrimiento -, se transforma en placer y Nirvana más allá del esfuerzo, con la lectura sucede un hecho similar.
De pronto las almas del planeta se aquietan, los grillos y las moscas se congelan, los vecinos duermen el sueño eterno para dejar de arreglar ventanas maltrechas, y reina el más sacro de los silencios. Por supuesto, lo de sacro es un decir, casi una ironía, porque la noche está plagada de imponderables. Pero ¡qué importa!. Metafóricamente solo y en pleno uso de mis facultades lectoras, puedo dejarme llevar a buen ritmo por la gula literaria.
Carezco de orden. Los títulos se acumulan a los costados de mi cama e interfiero en sus páginas con prepotencia. Me regodeo en la facilidad con que se puede saltar de una historia a la siguiente. Como si se tratara de un auténtico zapping televisivo. Más bien, un zapping sobre la imaginación preservada de los otros.
Creo que fue Rodrigo Fresán el que dijo que no es casualidad que libros posean la forma de una puerta. Una puerta cerrada que se abre.
Una vez adentro observo el paisaje y tomó decisiones sobre la marcha: me quedo a vivir o me largo de este lugar. A veces permanezco. Como un relación amorosa que se prolonga más de lo esperado. Cada tanto un libro me enamora. No hay un único motivo para esto.
Cuanto más lejos me puede transportar una historia, más atrapado me siento. Es un juego de seducción entre la realidad y la fantasía. La fantasía perpetrada por un autor que mediante la palabra construye mundos más sensuales que el paraíso salvaje en el que vivimos. Es una disputa entre la materia hermética y la materia porosa de lo utópico. Entre el ritmo de lo cotidiano y la velocidad inmemorial de lo eterno. Porque, como ha sido escrito, en el principio era el verbo.
Uno de los libros que por estos días capta mi total atención es “La velocidad de las cosas” de Fresán. Un conjuro que te hipnotiza y hace perder al interior de extraños y dispersos laberintos narrativos.
También hace unas horas terminé el clásico de Charles Bukowski, “Mujeres”, una obra que en mi juventud pasó por mis manos y cuya lectura fui posponiendo por estúpidos prejucios. O bien porque Bukowski me había aburrido (luego de leer “"La Máquina de Follar", "Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones", y hasta la mitad, "Cartero" y "Escritos de un viejo indecente") o porque pensaba que a mis 20 y tantos ya sabía mucho de mujeres y de la vida con mayúsculas. He vuelto a Bukowski con al menos dos certezas: la calidad de su pluma y mi ignorancia sobre ambos tópicos.
Luego del viejo indecente he vagabundeado por ahí. Unas páginas de “Un saco de huesos” de Stephen King, un poco de “El fondo del cielo” de Rodrigo Fresán (“una novela con ciencia ficción”), un cachito de “Humo” de Djuna Barnes. Y así, hasta que llega el sueño.
Una taza de café prolonga por lo general mi travesía pero no mucho. Sin ir más lejos, ayer me vi obligado a renunciar, a segundos del final, de “Hacia rutas salvajes” de Jon Krakauer, el libro en el cual se basó el filme de Sean Penn del mismo nombre.
Hay consuelo, mañana será otra noche. Nuevas puertas por abrir. |
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11 » Nov 2010 |
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La verdad acerca de la verdad |
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Después de todo la “no ficción” puede haber sido apenas otra de las tantas facetas de la ficción literaria.
Probablemente las primeras dudas acerca de la veracidad de los hechos narrados por Truman Capote en su célebre “A Sangre Fría” hayan provenido de los propios habitantes del pequeño pueblo de Kansas, donde los cuatro miembros de la familia Clutter fueron asesinados. Pero o nadie los escuchó o no se dejaron oír. También ellos, muchos de ellos, terminaron cautivados por la voz seductora del gran Truman.
En noviembre del 2009 se cumplieron 50 años de este salvaje homicidio perpetrado por Dick Hickock y Perry Smith. Como ya es sabido, Capote leyó la noticia en un diario, la recortó e inició un proyecto que cambiaría para siempre el paradigma novelístico y periodístico contemporáneo. Hacía tiempo ya que gente como Norman Mailer y Tom Wolfe venían sentenciando la muerte de la novela moderna. Pues bien, Capote decidió hacer algo al respecto. Otros también lo intentaron pero nadie llegó a tales alturas.
Coincidiendo con el medio siglo del crimen, aparecieron en los medios, por primera vez de un modo más nítido, las opiniones de algunos de los habitantes de Holcomb. Y no eran voces amables. Varios de ellos se quejaban de la falta de veracidad en los acontecimientos narrados por el escritor americano. ¿Estaban insinuando que las cosas no fueron como las describe Capote en su consagrado libro? Por supuesto, a esta altura del partido a quién le importa. Bueno, quizás a la gente de Holcomb le importe mucho. Claro, como consecuencia directa de este, cómo llamarlo, desliz poético por parte de Capote, los lectores deberíamos ir desechando la idea de lo no ficcional al menos en su obra.
Años después del caso de los Clutter, Capote trabajó en otra historia criminal. Se trataba de unos homicidios cuyas pistas, seguidas por un detective que se transformaría en amigo de Capote, conducían a la figura de un rico terrateniente. El relato “Tumbas talladas a mano”, fue incluido dentro del libro “Música para Camaleones”. A pocos se les hubiera ocurrido poner en duda lo contado por Capote. Pero hubo quien chequeó algunos datos que le dan coherencia a esa narración.
Dan Hogan, editor del sitio interjunction.org, escribió un interesante artículo llamado “The truth about non-fiction”, en el que cuenta que el periodista Peter Gillman investigó los dichos de Capote.
Según Gillman: “Es una cuestión de sentido común: si en un pequeño pueblo del Medio Oeste de los Estados Unidos se hubieran descubierto asesinatos seriales, es algo que habríamos sabido todos”.
Gillman tomó contacto con la viuda de Alvin Dewey, quien lideró la investigación del asesinato de los Clutter. Marie Dewey le dijo a Gillman: “Hay que recordar que Truman Capote era un fantasioso y mucho de lo que dijo no era cierto”. Guau.
Capote era conocido por no grabar ni tomar apuntes. Aseguraba que era capaz de recordar el 94 por ciento del contenido de las conversaciones que mantenía con sus entrevistados. Así lo hizo para su “A sangre fría”.
Gillman asegura que hay una relación directa entre las memorias de la señora Dewey y el nacimiento de “Ataúdes esculpidas a mano”. ¿Capote le robó la idea a la noble mujer?
Cuando Capote dio a la luz, de un modo doloroso y agotador, el libro con el cual alcanzaría la consagración eterna, se lo cuestionó por ir a buscar lo que su propia imaginación le había vedado. Ahora, investigaciones posteriores y Google mediante, sabemos que no, que la imaginación de Truman Capote permanecía intacta.
Fue hacia la realidad y encontró en ella un nuevo pretexto para barajar y dar de nuevo. |
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20 » Oct 2010 |
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Porqué los libros |
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Finalmente, como una revelación divina (aunque los caminos de dios son extraños), entendí porqué un libro. O, mejor aun, porqué leo novelas y agarro viaje y me voy.
Mi teoría: en una novela todo, absolutamente todo es conducente. En una buena novela no hay lugar para el aburrimiento. No debe haberlo. Y mientras avanzamos de página en página, de anécdota en anécdota, la vida ocurre afuera: tediosa, repetitiva.
Esto es parte de lo que nos fascina de los grandes autores, su proverbial capacidad para mantenernos en un hilo con los ojos bien abiertos, pegados a la vidriera de su historia.
http://5ciclos.wordpress.com/ |
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08 » Sep 2010 |
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Deepak Chopra relata a Mahoma |
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www.5ciclos.wordpress.com |
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