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17 » Mar 2008 |
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Poema de lunes: rendirse |
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Rendirse es claudicar a sabiendas de que nos queda un último impulso.
Redirse es resistir a la prudente idea de continuar incluso sin cabeza.
Rendirse es perder el aliento y suponer que no habrá más bocanadas.
Rendirse es infringir un nuevo tipo de dolor a la herida que sangra.
Rendirse es asegurar que se busca por otro lado cuando en realidad ya no se busca nada.
Rendirse es desconectar el teléfono.
Rendirse en provocar a la pelea a un gato de dos meses.
Rendirse es imaginar discusiones revindicatorias que jamás nos atreveremos a protagonizar.
Rendirse es estar inscripto en un club donde todos nos entienden.
Rendirse es entenderse a uno mismo.
Rendirse es sentir lástima por uno mismo.
Rendirse es creer que la ironía es un sinónimo de inteligencia no reconocida por los demás.
Rendirse es escribir mensajes anónimos.
Rendirse es creer que está todo bien cuando hay mucho mal por remediar.
Rendirse es dibujar la paloma de la paz.
Rendirse es levantar los dedos de la victoria sin que medie la lucha por obtener nuestros proyectos.
Rendirse es disfrazar el miedo de prudencia.
Rendirse es asegurarse incapaz de decir una palabra de amor.
Rendirse es dejar de expresar cosas bellas con los instrumentos de la belleza.
Rendirse es no leer. No ver. No escuchar.
Rendirse es mantener la puerta cerrada. |
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12 » Mar 2008 |
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Más besos |
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Adelanto del Mediomundo del jueves.
Atardecía en el campo. Entonces los veranos eran cálidos y los inviernos duros. Todo estaba en su lugar. Su cuerpo delgado se balanceaba en el columpio. Era una chica y yo un niño frágil, amante de los caballos. Jugaba con mi admiración. Era tan obvio que estaba prendido de su aire de ciudad, del color perfecto de su piel y de su traje beige que dejaba al aire sus muslos de arcilla. Yo no decía nada, y ella sólo cantaba y de a salpicones se reía. Parecía haberse vuelto loca pero, en el fondo, estaba feliz de ser quien era. Tan llena de vida. Maravilloso proyecto de mujer. Se impulsó con fuerza y de un salto felino se puso junto a mi. Me besó en los labios sin pretextos. Como si no lo hubiera pensado un segundo antes. Mi boca naufragó en su boca y mis pensamientos me llevaron muy lejos de allí. Donde el sol comienza. |
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08 » Mar 2008 |
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Poema de sábado: Ese beso |
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Ese beso en la boca explica las constelaciones. Anula los planes de Dios. Ese beso en la boca tiene el sabor de lo inmediato y es una síntesis del futuro. El beso que provoca el cambio antes del movimiento. No serás el mismo después de incendiar su boca con tu boca. No volverás sobre tus pasos. No mirarás atrás. De ahora en adelante te vestirás, pensarás y hablarás distinto. Porque el beso que recorrió tu espina dorsal y despertó los átomos de tu piel, es un bocado prohibido. El deseo es un acto fuera de la ley. Te hace forajido. No es tu lengua atravesando el océano de lo ajeno sino el robo del éxtasis a quién un día lo inventó. No son tus manos surcando el territorio indio de la fragilidad, es tu sóla presencia donde nadie más se atreve. No es tu voz susurrando al oído, te amo, es que no debes articular ni siquiera un gesto en la casa del poder. Ese beso es una aproximación al vacío. |
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04 » Mar 2008 |
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Poema de Michael Madsen |
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Something
Un poeta que me gusta escribió una vez algo como "Son las pequeñas cosas de la vida las que te llevarán
al manicomio". Bueno, estoy de acuerdo. La pintura descascarada, un cuadro torcido, la ropa interior de tus hijos en la entrada de la casa, caracoles comiéndose las plantas, óxido, quedar atrapado en un lugar donde está sonando una canción que odias o colgado de un contestador automático, el papel que envuelve la pajita y las bolsas de basura que se rompen. Las flores muertas y la voz de tu ex-esposa. Las cartas viejas y la comida recalentada, el ketchup aguado y las manzanas suaves y, por supuesto, el carrito del supermercado con la rueda floja. La frazada equivocada, la almohada equivocada, el canal equivocado. La fucking mecha de la vela, las baterías muertas y el carbón de mala calidad, un pinchazo y el tráfico. Los disc jockeys que imitan a Howard Stern y más historias sobre Monica Lewinsky.
Suficiente, suficiente, suficiente.
Michael Madsen es actor y poeta. |
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04 » Mar 2008 |
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Poema de martes |
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La noche en que
Permaneces despierta
Y miras al techo
Y sueñas que vives
otras vidas
Que te fugas
Que creces
de otro modo
Que encuentras dónde,
Con quién, para qué
La noche
En que te sabes extraña
Bella
Perdida
Esa noche
Yo pienso en vos
En la luz que emanas
En la aventura que vivimos juntos |
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