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07 » May 2013 |
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El blues del cowboy bailarín |
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Mira como bailo, ¡Ma!
Vos y yo que sólo sabíamos llorar como leones heridos.
(que par de bandidos)
Mira como se elevan estos pies, abuela
Vos y yo que apaleábamos nieve y tierra
A pura suela y 20 grados bajo cero.
Mira, anciana, ¡me muevo!.
Vos y yo, viejita
Que vivíamos siempre tan cerquita de lo lejos.
Que no sabíamos mentir.
Que no sabíamos decir
excepto, salud, chico, salud.
Observa estas manos que alzo ahora como un pastor frenético, ¡pa!
¿soy patético?
Como imito tus pasos de loco.
Como yo también me aloco.
Y de lo mucho en la mesa dejo poco.
Mira como beso y muerdo.
Como olvido y recuerdo.
Y escuchando a Drexler, me voy silbando a los gritos.
Piel de pieles curtidas.
Puma, guanaco y caballo feo.
Sol de donde no te veo.
Amigo de estrellas remotas.
Negadas a los fisgones.
Garabato de los más negados callejones.
Naturaleza medio muerta de cuadro maldito.
Verbo de hipócrita exquisito.
Así me hiciste, gente.
Que perfecto demente. |
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08 » Mar 2013 |
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Libros |
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Detrás de mi cama.
La auténtica cabecera.
Se acumulan como películas
decenas de libros.
Una muralla sin sentido.
Una muralla de múltiples servicios y ninguna posibilidad.
Me hacen soñar estos estandartes de guerras inconclusas.
Medallero olímpico de un deporte que nadie practica.
O que práctica el más fuerte, el más débil, el más sabio, el tonto y el pequeño.
Incluso yo mismo.
Sus argumentos se confunden todas las noches
Como una enorme producción cinematográfica que posee recursos
más no una brújula.
Perdida entre billetes falsos, descree de su director.
¿Hacia dónde lleva todo esto?
El territorio de las palabras es extraño.
Sólo en apariencia luminoso.
Cada verbo, cada adjetivo, cada imagen
es dicha, cierto. Pero...que trucos tiene escondidos siempre.
Recurso del infinito sobre la piel de las palabras todas las historias son escritas en el agua.
Lo que has visto es una ilusión.
Tan verdadero como nosotros mirando el cielo de hace mil años atrás pensando que es el de hoy. |
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04 » Mar 2013 |
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Escrito |
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Pero estaba escrito
que una gota de lluvia
cruzaría el espejo de tus sueños.
Todo comienza hoy. |
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30 » Nov 2012 |
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La piel del gato salvaje |
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Sobre la canción más cursi
escribo palabras de amor
invento el ciclo del fuego
viajo al sur
me hago parte del viento
como en los viejos días
en que era un gato salvaje
mudo mi piel
cuantos años han pasado
entre la nada y el fin de la noche.
Entre la lámpara a gas y la luz de Ipad
El hombre indomable descansa
sus últimas horas en la cama de un hospital
y yo que soy sangre de su sangre,
no puedo llorarlo como debería.
Antonio, juntos un día cruzaremos
el campo negro al que temen los caballos. |
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09 » Nov 2012 |
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Delgada capa de amor |
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La secuencia de nuestros corazones lo dirá.
Qué es cierto. Qué no.
Todo es mucho más difícil de lo que parece.
Un beso que prometes pero que no llega.
Una carta que se pierde en el medio del mar.
No dejas el amor, aunque lo desestimas o te deja,
sino los reflejos del amor, sus proyecciones remotas.
Porque sigues amando. Sigues ilusionando tu alma
con paisajes lejanos.
Pero en este intercambio de egos y aromas sólo vale el viaje.
Sólo importa andar.
Los dolores en la planta de los pies serán tu indicador.
Tu brújula. Tu aproximación al norte.
¿Llueve?
No, aquí nadie llora demasiado, en el país de los samurais
aprietas y callas.
La delgada capa de nada que separa la sonrisa del abismo
es, en verdad, el reflejo de uno de nuestros hemisferios.
Su contextura.
El otro, está hecho de voluntad y de sueños. |
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